9 articoli (+ 2) x 1 mese #recensioni #classificalibriottobre

Iniziamo questo mese a parlare de L’eremo dei folli di Agnese Messina (Garzanti, collana Narratori moderni, 25 agosto 2026, 320 pagine, 19 euro). June McFlynn è un’entomologa forense, consulente del tribunale di Catania, e ha imparato a leggere la verità nei dettagli più piccoli. Tra insetti, terriccio e tracce minuscole lasciate dalla natura trova indizi che agli altri sfuggono. La scienza per lei non è solo un mestiere: è una bussola in un mondo spesso caotico. Vive in Sicilia, che continua a guardarla con diffidenza e a chiamarla “l’americana”, banché sia cresciuta lì, con un padre americano. Si sente un po’ stonata, un po’ fuori posto, e forse per questo si tinge i capelli di blu. Quando una madre e sua figlia, Liuba e Olimpia, scompaiono nel nulla a San Ferdinando, un paese vicino a Catania, June si trova davanti a un’indagine diversa da tutte le altre. Quell’assenza riapre una ferita e la costringe ad affrontare un segreto che credeva sepolto.
È un esordio che tiene insieme giallo, thriller psicologico e introspezione. Il motore è la lettura delle tracce, quelle lasciate sui corpi, nei luoghi e nelle persone, e l’indagine non corre su un binario separato dalla vita della protagonista: finisce per interrogarla direttamente. La Sicilia, tra Catania e il paese immaginario di San Ferdinando, è una terra luminosa e contraddittoria, lontana dai cliché. Più recensori notano che il romanzo non si esaurisce nella soluzione del caso: lascia domande sulla colpa, sulle ferite che ci portiamo dietro e sulle prigioni che costruiamo intorno a noi. Il titolo gioca sul confine tra normalità e follia, e un filo spirituale attraversa silenziosamente la storia.Il meccanismo narrativo non ha fretta: non esaspera la suspense, ma lascia sedimentare i personaggi e le dinamiche tra loro. Chi cerca un ritmo serrato da thriller potrebbe aspettarsi qualcosa di diverso.
Lo consiglio a: Chi ama i thriller psicologici in cui l’indagine è intrecciata alla storia personale, le protagoniste complesse e non stereotipate e un tocco di scienza nel giallo. Vito 4,5/5

Continuo con La schiava ribelle: Briseide, amante di Achille e custode dei suoi segreti di Eleonora Fasolino.
Troia è sotto assedio. Ogni giorno gli attacchi dei greci si abbattono contro le sue alte mura e nessuno sembra in grado di fermare i guerrieri più valorosi, i temibili Mirmidoni. Il più veloce e il più impavido tra loro è Achille.
Quando Briseide viene privata della libertà e condotta al suo cospetto, capisce di non essere più una principessa ma una schiava. Non aspettandosi clemenza, si aggrappa all’unica cosa che le resta: la dignità. Il suo onore, scopriamo, è pari alla sua abilità con la spada. E forse, nonostante il destino li abbia resi nemici, Achille e Briseide non sono poi così diversi.
È la storia, mai raccontata, di Briseide, Patroclo e Achille, e l’angolo scelto è quello di una donna: la guerra di Troia vista dagli occhi di chi nell’accampamento nemico è considerata un bottino di guerra.
Briseide, è una principessa coraggiosa e fiera, che non si piega alla condizione di schiava troiana tra uomini che la vedono come un oggetto. Trova inoltre la resa di lei, Patroclo e Achille coerente con l’immagine che esce dai versi di Omero. Un libro anticonvenzionale, a tratti esplicito ma mai volgare, che sottolinea lo spazio dato al mondo interiore dei protagonisti e il legame speciale tra Achille, Briseide e Patroclo. La Fasolino si prende un bel rischio, quello di proporre una propria versione del capolavoro omerico, con un risultato giudicato eccellente.
Briseide è da tempo uscita dall’ombra di Achille grazie al fenomeno del retelling femminile del mito: appare nella Canzone di Achille di Madeline Miller e in altre riscritture, come Il silenzio delle ragazze di Pat Barker. Questo romanzo si inserisce in quel filone, con un taglio da romance storico.
Lo consiglio a: Chi ama il mito riletto al femminile, le storie d’amore ambientate nell’antichità e le eroine che non si piegano. Meno adatto a chi cerca una fedeltà filologica all’Iliade. Voto 5/5

Un altro bel romanzo è Tre nomi, di Florence Knapp (Garzanti, 2026, traduzione di Federica Merati). È il 1987, dopo una tempesta eccezionale. Cora Atkin ha appena partorito il secondo figlio e va all’anagrafe con la figlia Maia, di nove anni, per registrarne la nascita. Il marito Gordon, medico stimato in paese ma presenza terrificante e controllatrice in casa, vuole che il bambino porti il suo nome. Ma quando l’impiegato le chiede quale nome scegliere, Cora esita.
Da lì il romanzo si divide in tre versioni alternate della stessa vita, una per ogni nome possibile: Gordon, il nome di famiglia e del padre; Julian, quello che Cora ha nel cuore; Bear, quello che vorrebbe la sorella. Le storie attraversano trentacinque anni, fino al 2022, e seguono il bambino che diventa uomo, ma anche la madre, la nonna e la sorella. In ciascuna Cora haun destino diverso.
Il filo comune è la violenza domestica. L’idea del “sliding doors” sui tre nomi regge una storia sulle violenze subite da Cora, sul suo rapporto con i figli e sul coraggio di andare avanti per proteggerne il futuro. Il romanzo è stato paragonato a 4321 di Paul Auster e al film Sliding Doors, ma i recensori lo trovano doloroso e insieme delicato, un libro sulla forza e sulla possibilità di rinascita.
Per Knapp è un romanzo d’esordio, dopo un libro di non-fiction sul quilting. Uscito in originale nel 2025 (The Names), è stato scelto dal club del libro “Read with Jenna”, è entrato nella classifica del New York Times ed è tradotto in più di venti lingue. In Italia è uscito il 10 febbraio. Su Goodreads ha una media sopra le quattro stelle.
Lo consiglio a: Chi ama i romanzi corali sul destino e sulle scelte, a patto di sopportare un tema duro. Voto 4,5/5

Ho ritrovato questo romanzo che avevo dimenticato di leggere: Mare al mattino, di Margaret Mazzantini.
Farid non ha mai visto il mare. Vive in una delle ultime oasi del Sahara, in Libia, e il mare lo ha solo immaginato. Quando nel 2011 scoppia la guerra civile, fugge con la madre Jamila su un barcone: una guerra che corre più veloce di loro.
Sull’altra sponda del Mediterraneo c’è Vito, che è in vacanza a Lampedusa con la madre Angelina e assiste agli sbarchi. Ma per Angelina quella tragedia non è solo spettacolo: figlia di coloni arrivati in Libia su invito di Mussolini, a undici anni è stata costretta a tornare in Italia con la famiglia, dopo che Gheddafi, nell’ottobre del 1970, confiscò i beni degli italiani e li cacciò dal paese. Era araba fino a quell’età, e in Italia non trovò accoglienza.
Due figli, due madri, due mondi separati da una manciata di acqua salata. Le storie parallele si intrecciano e compongono un affresco dei rapporti tra Italia e Libia, fatti di conquista, colonizzazione e migrazioni.
È un romanzo breve (circa 110 pagine nell’edizione tascabile) e segna una novità nel percorso dell’autrice. Cesare Segre ne ha lodato lo stile asciutto, con frasi brevi o brevissime, spesso aforistiche, cariche di forza emotiva. All’estero è stato notato per aver evitato il sentimentalismo facile che spesso accompagna il tema dell’emigrazione. Il libro ha vinto il Premio Cesare Pavese e il Premio Matteotti.
Lo consiglio a: Chi cerca una lettura breve e intensa sulle migrazioni e sulle ferite storiche tra le due sponde del Mediterraneo, e apprezza una prosa asciutta e simbolica. Voto 4/5

Un libro non solo psicologico è Il senso della vita, di Irvin D. Yalom (edizione italiana 2016, 295 pagine).
Irvin Yalom, psichiatra e professore emerito alla Stanford University, ha alle spalle cinquant’anni di pratica analitica. In questo libro sceglie sei storie, tra le tante affiorate in quel mezzo secolo, e conduce il lettore lungo i sentieri delle emozioni umane, così come si rivelano nella complessa relazione tra paziente e terapeuta.
Il filo comune è che Yalom ha capito davvero il senso della sua professione solo quando si è imbattuto in casi clinici più rivelatori per lui, l’analista e il medico, che per il paziente in cura. Alcune storie toccano momenti cruciali dell’esistenza. C’è Paula, malata terminale, che gli rivela come la paura sia soltanto uno dei tanti colori del nostro lungo addio alla vita. Altrove compaiono una donna matura che ancora combatte il senso di abbandono dell’infanzia e un’altra in dura lotta contro l’anoressia. Entra in scena anche la madre dell’autore, dal carattere forte e dominante, che ha lasciato un segno indelebile nella sua sensibilità. L’edizione spagnola lo presenta come il libro più personale di Yalom.
Clinica e narrativa si fondono, e ogni capitolo racconta una storia a sé. La scrittura affronta con levità lutto, dolore e perdita, ma anche coraggio, guarigione e autoconsapevolezza. La critica l’ha accostata a Oliver Sacks, per il modo in cui intreccia i fili della coscienza. Si nota che il senso della vita non è cercato nella fede o nella spiritualità, ma nella vita terrena da vivere pienamente: una prospettiva razionalista, quella di Yalom.
Lo consiglio a: Chi ama i racconti di psicoterapia, le storie di vita e le domande esistenziali su morte, perdita e senso. Meno adatto a chi cerca un trattato o una risposta sistematica. Voto 5/5

Un esordio interessante è Soltanto il giorno, di Santina Cosetta (Giunti, 492 pagine, 20 euro, collana Milleluci).
“L’amore non è una questione di sangue. È una scelta.” Il romanzo si apre ad Avola, in Sicilia, nel 1885, con la nascita di Marianna, venuta al mondo senza che nessuno l’abbia cercata né voluta. Tutti la chiamano Cosuzza, “il nome delle donne che restano sole e tirano avanti lo stesso”, e viene affidata a Lisetta, la stria del paese, la guaritrice. Da lei impara i segreti delle erbe, della cucina e della cura, insieme alla verità più preziosa: il cibo non serve solo a nutrire.
L’infanzia dura un istante. Mentre il destino prende pieghe sempre più imprevedibili, Marianna impara la cosa più difficile: volere qualcosa per sé, anche quando farlo costa tutto. È la storia di una donna nata dal niente che impara a salvarsi salvando gli altri.
Si tratta di una storia vera. Marianna è la bisnonna dell’autrice, e il libro si ispira alla sua vera storia. Cosetta, nata a Messina nel 1979 e oggi insegnante di Lettere a La Spezia, ha lavorato per anni tra memoria orale familiare e ricerche d’archivio. Nelle interviste racconta che il suo stesso cognome viene da quella prima Cosetta, Cosuzza. L’ossatura del romanzo, i fatti principali, è storica. Il libro è il suo esordio, inaugura la nuova collana Milleluci di Giunti ed è già stato venduto in Francia, Spagna, Germania e Polonia.
Il bisogno di essere amati, il desiderio di appartenenza, la ricerca della propria voce e la difficile conquista della libertà. La cucina è uno dei cuori narrativi del libro, un linguaggio fatto di gesti e di cura. Il romanzo restituisce voce a donne rimaste ai margini della storia ufficiale e ha la forza delle storie tramandate attorno a un tavolo.
Lo consiglio a: Chi ama i romanzi storici al femminile, le saghe familiari e le storie di riscatto radicate in un territorio. Voto 4,5/5

Un thriller di tutto rispetto è Cara Debbie, di Freida McFadden (Newton Compton, 2026, traduzione di Eleonora Motta).
Debbie Mullen è la voce amica di migliaia di donne del New England. Da anni tiene una rubrica di consigli su un giornale locale molto seguito, “Cara Debbie”, dove le lettrici cercano comprensione e buon senso. Attraverso quelle lettere ha conosciuto tante mogli ignorate, sminuite o maltrattate dai mariti, e ha sempre cercato di indirizzarle sulla strada giusta.
Ma la sua vita sta sfuggendo di mano. Ha perso il lavoro, c’è qualcosa che non va con le figlie adolescenti e il marito sembra nascondere dei segreti, almeno a giudicare dall’app di geolocalizzazione che lei stessa ha installato sul suo telefono. E la moglie esemplare, sempre pronta a cucinare, accompagnare e seguire la famiglia, con un giardino così bello da attirare una troupe televisiva, a un certo punto non ne può più di essere quella ragionevole. È ora di seguire i propri consigli.
Da lì, la gentile e provinciale Debbie si trasforma in un’arma di guerra, e il romanzo diventa una serie di vendette raffinate e imprevedibili, piene di colpi di scena. Per questo non racconto di più: il piacere sta nel non sapere cosa arriva.
McFadden è tra le autrici di thriller più vendute al mondo, nota soprattutto per La cameriera (The Housemaid), e nella vita è medico specializzato in lesioni cerebrali. Dear Debbie è uscito negli Stati Uniti il 27 gennaio 2026 e in Italia è subito salito in cima alle classifiche. L’esergo è dedicato alla madre dell’autrice, “che adora le belle storie di vendetta più di ogni altra cosa”, e dà il tono: un thriller sovversivo, con ironia tagliente, sul tema delle donne che decidono di farsi giustizia da sole.
Lo consiglio a: Chi ama i thriller psicologici veloci e leggeri, con protagoniste femminili al limite e tanti colpi di scena. Meno adatto a chi cerca realismo psicologico o una trama cupa e realistica. Voto 5/5

Una bella saga è I Lázár di Nelio Biedermann (Guanda, 304 pagine, 19 euro, traduzione di Leonella Basiglini).
Un castello ai margini di un bosco oscuro, in Ungheria, all’alba del Novecento. Qui nasce Lajos von Lázár, un bambino dalla pelle trasparente e gli occhi azzurri come l’acqua, che al padre sembrerà sempre sospetto, come se intuisse un segreto. Con quella nascita comincia anche il secolo che cambierà per sempre la vita antica dei baroni Lázár.
Il romanzo accompagna la famiglia attraverso il crepuscolo dell’impero asburgico, le due guerre mondiali, il fascismo, il comunismo e la rivolta ungherese del 1956, fino all’esilio in Svizzera. Lajos eredita la baronia negli anni Venti e per un momento l’antico splendore sembra tornare. Ma i suoi figli, Eva e Pista, dovranno vedere come le ombre dei totalitarismi si allungano sul castello. Tre generazioni si consumano tra amori, tradimenti, ossessioni e segreti. La follia, in questa storia, è quasi l’unica risposta sensata alla brutalità della storia e al tempo che non si lascia fermare.
Biedermann, svizzero, è nato nel 2003 e ha scritto il libro in tedesco ispirandosi ai racconti dei nonni, nobili ungheresi rifugiatisi in Svizzera negli anni Cinquanta. Il romanzo è rimasto per settimane nelle classifiche tedesche, è in corso di pubblicazione in oltre trenta paesi e ha già venduto i diritti cinematografici. In Italia è uscito l’8 settembre e ha raggiunto subito i primi posti delle classifiche. Tra i suoi estimatori ci sono Patti Smith e Daniel Kehlmann, e la critica ha evocato i Buddenbrook di Thomas Mann, pur sottolineando che l’approccio dell’autore è molto diverso.
La scrittura è sensoriale, fatta di odori, cibo, paesaggio e corpi, e usa un linguaggio contemporaneo, non sempre facile. Chiede un lettore attento, disposto a cogliere gli indizi e a ricostruire ciò che l’autore sceglie di non dire apertamente. Qualche recensore nota che l’atmosfera da fiaba nera delle prime pagine, sospesa tra gotico e realismo magico, si perde un po’ strada facendo. Nella parte finale si addensano date ed eventi e il libro prende i contorni del romanzo storico.
Lo consiglio a: Chi ama le saghe familiari mitteleuropee e la scrittura che non spiega tutto. Se invece si cerca una trama lineare e rassicurante, non è questo il caso. Voto 5/5

Concludiamo con La gang dei sogni, di Luca Di Fulvio (Mondadori, 2008).
Ci sono romanzi che partono da una nave. Questo comincia nel 1909, su un piroscafo diretto a New York e stipato di migranti. A bordo c’è Cetta, giovane calabrese, con in braccio il figlio Natale, di appena sei mesi. Si lascia alle spalle un’Italia unita sulla carta ma ancora spaccata, dove chi non possiede nulla appartiene ai padroni e alla terra.
A Ellis Island, nessuno capisce la sua lingua e Natale diventa Christmas. È un nuovo battesimo per una nuova vita, e da qui prende forma una storia di speranza, coraggio e sogni. Christmas cresce tra le strade strette e maleodoranti del ghetto italiano del Lower East Side, sopravvive alle scaramucce tra le gang del quartiere, salva la vita a una ragazza ricca e bellissima e si innamora di lei. Ma c’è anche un dono speciale, ricevuto alla nascita insieme al nome, che lo porterà a fondare la prima radio indipendente della New York scintillante degli anni Venti e a cambiare per sempre la sua esistenza.
È un romanzo di formazione e di riscatto, in cui sogni e immaginazione provano a vincere rabbia e disperazione. La grande storia, quella delle migrazioni e dell’America del primo Novecento, fa da sfondo alle vicende dei personaggi, e lo stile è rapido, incisivo, incalzante. Non stupisce che per Di Fulvio si sia parlato di un “Dickens italiano”.
Lo consiglio a: chi ama le grandi saghe storiche e i romanzi di formazione, con avventura, amore e riscatto sullo sfondo della migrazione italiana a New York tra il 1909 e gli anni Venti. È perfetto per chi cerca una lettura avvincente e di ampio respiro, con uno stile rapido e incalzante, e per chi ha apprezzato autori come Follett o Falcones. Meno adatto a chi non ama i romanzi lunghi, oltre 600 pagine, o preferisce una prosa più sobria e sperimentale. Voto 5/5

M. Alessia Del Vescovo

Il fascino oscuro della vendetta e l’inferno in tasca:”Asura’s Verdict”

L’universo dei manga giapponesi ci ha abituati, nel corso dei decenni, a una rielaborazione continua e spesso affascinante di miti, leggende e fedi religiose provenienti da ogni angolo del globo. Non di rado, in questo vasto calderone narrativo, finiscono anche elementi propri del cristianesimo e della teologia cattolica, i quali vengono decontestualizzati, secolarizzati e trasformati in spunti per racconti di stampo fantastico, orrorifico o fantascientifico. È un fenomeno culturale noto, già esplorato in opere storiche come Mao Dante di Go Nagai o in innumerevoli altri titoli contemporanei, dove figure angeliche, gerarchie demoniache e concetti escatologici diventano meri strumenti al servizio di una trama volta all’intrattenimento.
L’ultimo e più eclatante esempio di questa tendenza è il manga Asura’s Verdict, un’opera psico-thriller scritta e disegnata dal mangaka Utsugi Unohana, uscita di recente sotto il marchio Planet Manga (della Panini Comics) e che sta già sollevando dibattiti interessanti. Se da un punto di vista puramente letterario e visivo ci troviamo di fronte a un lavoro indubbiamente ben confezionato – che possiede tutti i crismi per appassionare gli amanti del brivido e che offre persino spunti validi per eventuali trasposizioni cinematografiche – da un punto di vista teologico, morale ed educativo, la sua lettura richiede una profonda attenzione e solleva interrogativi non di poco conto.
La trama di Asura’s Verdict di Utsugi Unohana ruota attorno a un tema universale e perennemente attuale: la sete di giustizia di fronte al mistero della sofferenza dell’innocente. Il protagonista è un ragazzino cresciuto con un’educazione fondata su un principio morale apparentemente inattaccabile, ma pericolosamente ingenuo se slegato dalla Grazia: chi è buono verrà inevitabilmente ricompensato, mentre chi è malvagio subirà necessariamente una punizione. Tuttavia, la realtà che il giovane protagonista si trova ad affrontare nella sua quotidianità è brutale e spietata. Orfano di madre (rimasta vittima di un brutale omicidio), costretto a vivere con una nonna anziana affetta da Alzheimer e con un cagnolino come unica fonte di conforto emotivo, il ragazzo è vittima di un bullismo feroce all’interno della sua scuola media. Si tratta di una costante esasperazione della violenza scolastica, purtroppo tipica di certe derive narrative nipponiche, dove i carnefici appaiono privi di qualsiasi empatia.
Il punto di rottura, che innesca la deriva etica e soprannaturale dell’opera, avviene quando il protagonista incontra una figura enigmatica: un vecchietto apparentemente inoffensivo che gli fa dono di una chiave misteriosa. Le istruzioni per il suo utilizzo sono semplici quanto agghiaccianti: infilando questa chiave nella fronte di una persona malvagia e girandola, si apriranno letteralmente le porte dell’inferno e il diavolo in persona giungerà nel mondo dei vivi per trascinare il peccatore negli abissi, sottoponendolo a tormenti eterni.
È esattamente in questo snodo narrativo che Asura’s Verdict compie il suo scarto più problematico per un occhio cristiano. Inizialmente riluttante, il giovane cede fatalmente alla tentazione quando un bullo oltrepassa l’ultimo limite tollerabile, uccidendo il suo amato cane sotto i suoi occhi. Il dolore e la rabbia prendono il sopravvento, la chiave viene utilizzata e la punizione demoniaca si abbatte istantaneamente sul carnefice.
Quello che l’opera di Utsugi Unohana ci presenta è una giustizia fai-da-te, immediata e inappellabile. L’inferno non viene più compreso teologicamente come lo stato di lontananza definitiva da Dio, scelto liberamente dal peccatore impenitente fino all’ultimo istante, ma viene ridotto a una mera arma di vendetta terrena, un castigo dispensato a piacimento da un ragazzino ferito. Ancora più subdola risulta essere la figura del vecchietto donatore: è palese, a uno sguardo avvertito, che non si tratta di un emissario di una giustizia superiore o di un angelo, bensì di un vero e proprio tentatore, un demone che vende l’illusione di una giustizia retributiva per corrompere l’anima del giovane, spingendolo a compiere un atto di superbia estrema arrogandosi il diritto di dannare il prossimo.
Questa specifica distorsione dei concetti di dannazione, giustizia divina e misericordia richiede una riflessione pedagogica urgente, specialmente per quanto riguarda il pubblico a cui l’opera è destinata. Sorprendentemente, Asura’s Verdict non presenta alcun divieto formale per i minori. Nonostante l’assenza di scene esplicitamente pornografiche o di uno splatter eccessivamente realistico (le scene di tortura infernale, in cui le anime vengono infilzate, richiamano più le esagerazioni grafiche dei vecchi anime d’azione stile Mazinga Z piuttosto che l’iperrealismo contemporaneo), la violenza psicologica e la brutalità delle situazioni umane descritte (molestie, abusi, uccisioni) restano comunque gravose.
Non si può certamente pretendere che una cultura non radicata nel sostrato cristiano affronti la teologia morale con le nostre stesse categorie. Se al posto del diavolo ci fossero stati dei mostri predatori provenienti da una dimensione parallela, staremmo analizzando un canonico racconto di fantascienza oscura. Tuttavia, l’utilizzo esplicito di categorie spirituali e infernali impone una grande cautela educativa.
Per questi motivi, Asura’s Verdict di Utsugi Unohana si trasforma in un caso di studio esemplare per ribadire l’assoluta necessità del discernimento nella fruizione mediatica. Messaggi così distorti sulla natura del male e sulla fallacia della vendetta scambiata per giustizia rischiano di confondere un lettore troppo giovane o sprovvisto di adeguati strumenti critici. Si tratta di un’opera che, per la gravità dei temi trattati e per la spietatezza del suo impianto morale, dovrebbe essere affrontata esclusivamente da un pubblico maturo, capace di decodificare la narrazione senza farsi sedurre dal fascino oscuro e ingannevole della punizione immediata. Imparare a leggere criticamente un prodotto di intrattenimento contemporaneo diventa così non solo un esercizio intellettuale, ma un vero e proprio atto di consapevolezza cristiana.
In conclusione a questo articolo, occorre aggiungere un necessario disclaimer: alla data odierna del 8.11.2026 in Italia è stato pubblicato solamente il primo volumetto, che corrisponde ai primi cinque capitoli della storia contro i trentasei già disponibili in Giappone. Chi scrive ha solamente, al momento, una vaga idea di come la trama si svilupperà ed andrà a finire (anche perché l’autore ha preso una pausa per motivi di salute) anche se la linea narrativa sinora non si discosta da quanto recensito sopra.

Andrea Lupi
Club Theologicum Firenze

Il Morbo di Paolo Gambi.

Durante i mesi estivi ho letto il libro di Paolo Gambi Il Morbo: l’ho trovato un buon testo perché si impone con una forza diagnostica della società e della cultura non comune. Esso affronta un fenomeno insidioso e pervasivo che consuma l’uomo contemporaneo: quella radice profonda di un Morbo durissimo che coincide primariamente con l’«odio di sé». Questo tema, affrontato dall’autore attraverso una prospettiva culturale e teologica, merita un’attenzione particolare proprio perché svela le dinamiche interiori e sociali di una patologia spirituale che attraversa epoche e coscienze.
L’analisi di Gambi risulta particolarmente stimolante laddove dialoga idealmente con la visione miltoniana. In John Milton, e specificamente nel Paradiso perduto, Satana incarna la ribellione radicale che si trasforma in condanna inestinguibile: «Quale via di fuga resta se io stesso sono l’inferno?». L’odio verso l’essere umano, che comincia come rifiuto della creaturalità, si risolve sempre in autodistruzione, in un disprezzo divorante per la propria stessa esistenza. Ne Il Morbo, l’odio di sé non è un semplice disagio psicologico, ma una frattura metafisica che distorce il rapporto con la realtà, con l’altro e con Dio.
Nel delineare la sintomatologia di questo male, Gambi individua tre errori tipici di reazione:
La disperazione, Il silenzio, Lo scontro estremo.
Di fronte a questi vicoli ciechi, Gambi non cede alla rassegnazione e formula tre vie di cura essenziali, fondate sul recupero dei trascendentali classici. Innanzitutto, l’Etica e la Verità: riscoprire la ricerca della verità come fondamento e garanzia dell’oggettività delle cose. Questo richiede innanzitutto di sanare il linguaggio, andando oltre la retorica dei proclami e compiendo un rigoroso esercizio intellettuale: individuare il punto debole delle opinioni che condividiamo e il punto di forza di quelle che disapproviamo. È il radicamento metafisico nelle dimensioni dell’unum, del verum, dell’aliquid e del bonum. In secondo luogo, la Bellezza (Pulchrum): smarrire la bussola del bello equivale a perdere l’orientamento divino nel mondo. La bellezza riconnette lo sguardo umano all’armonia dell’origine. Infine la Mistica: intesa quale capacità di arrendersi a qualcosa di più grande. Richiamando Romano Guardini, l’autore evidenzia come l’uomo moderno abbia smarrito l’attitudine a stare davanti alle cose senza voler fare nient’altro: proprio in questo stare contemplativo riposa la radice della salvezza interiore.
L’opera delinea un vero e proprio programma di rinascita strutturato a cerchi concentrici: dal nucleo primario di paternità, maternità e filiazione, estendendosi progressivamente alla famiglia, all’infosfera, alla scuola e alla nazione. Il percorso approda a una suggestione alchemica che ho trovato molto affascinante: la creazione di una rubedo. Ma non vado oltre nel sintetizzarlo. Nella lettura resterà affascinato anche il lettore.
Il Morbo si presenta dunque come un testo prezioso per chiunque voglia farsi un’idea le ferite del nostro tempo senza soccombere alla tentazione dell’odio e del nichilismo. L’ho trovato stimolante, anche perché credo che Gambi con questo libro aiuti anche la ricerca del proprio odio di sé: aiuti, cioè, il lettore cattolico anche a comprendere qual è l’effetto del fomite che più lo allontana da Dio, da sé stesso e dal prossimo.
Un libro ricco, che consiglio vivamente.